Il ne sait pourquoi, véritablement, l’instinct seul l’y pousse (l’erreur est de chercher une raison qui n’est qu’un à posteriori). Il lui est futile de résister — comme il résiste ! — contre ses instincts qui le trompent rarement, contrairement à sa raison vacillante. La chance est unique pour lui de détruire ces bâtiments, ces magnifiques édifices Art-nouveau datant de siècles lointains, d’une Belle Époque. C’est l’occasion sentie de tout mettre à plat et de pouvoir construire par-dessus le cratère de débris une architecture nouvelle, éclectique. Celle des rêves du sommeil le plus profond. Le désir puissant de créer monte en bouffées de chaleur, en canicule partout dans la ville. Le désir de réaliser son œuvre d’art envahit le ciel, en vagues d’oiseaux migrateurs. C’est le désir divin d’être son créateur.

Le sentiment de l’ultime chance est cet instinct. Le moment est à saisir ou il ne le sera plus jamais. Le corps, avant cet âge, est immortel. L’esprit ne questionne pas tant que le corps est immortel. Mais à cet âge nouveau, le changement commence subtilement à se percevoir (tout commence dans les articulations). La métamorphose vers le corps mortel se fait, mijotant à petits bouillons. La vieillesse nous guette, elle attend à quelques arrêts de métro d’ici. La mort, elle, est à chaque coin de rue, mais il plaît toujours à notre ingénieux esprit de croire qu’elle se repose patiemment au-delà de la vieillesse, dans la dernière station de métro, celle dont la construction n’est pas encore terminée.

Un goût obsessionnel.

Le toût est lié

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Il avait imaginé que la cuisine éthiopienne serait sa prochaine tentation, mais ce furent plutôt les fruits. Ou, plus précisément, les myrtilles. Pourquoi exactement les myrtilles ? Il ne le savait pas encore tout à fait, excepté qu’il aimait en déguster avec des crêpes le matin.

Il restait fondamentalement lui-même : radicalement manuel. Il allait cueillir les myrtilles avec soins, les détachant de chaque brindille, une à une, puis il les déposait avec précaution dans un panier de roseau qui se teintait de la couleur rouge-sombre des petits fruits. À la fin de la journée, il sondait le résultat de son travail avec un visage satisfait : cueillir les myrtilles lui faisait du bien.

Ainsi, comme lorsqu’il roulait des makis, Platon ne pensait plus à rien d’autre qu’à ce qu’il avait sous la main. Il détestait se perdre dans ses pensées, chose qu’il trouvait vaine et surtout absurde. Il n’aimait pas les dialogues avec les penseurs, car ceux-ci oubliaient toujours les mains dans leurs réflexions. Il ne savait par expérience qu’une seule chose : c’est qu’il ne savait rien (il s’en était rendu compte en regardant le ciel lumineux un beau jour alors qu’il venait de visiter une caverne préhistorique) et qu’il n’en saurait pas davantage même en dépensant sa vie à penser, à étudier ou à écrire des traités ou des réflexions.

Demain matin, les myrtilles allaient accompagner ses meilleures crêpes, avec un peu de sirop d’érable.

Avoir un buffet de philosophies.

Ainsi, l’âme sera repue, à satiété. Car elle ne demande qu’à manger et boire, faire un banquet perpétuel.

Et si je t’aime, est-ce que ça te regarde ?

— Goethe

Par cette seule question, Goethe guérit l’amoureux, détend les sourcils crispés par les peines, déserre la glotte en étau.

Il est donc possible d’aimer tous ceux que l’on veut. Le renoncement à l’amour est rendu caduque.